A la poesía, al modo de una orilla, van a converger los símbolos: los restos del día, los restos del amor; allí se juntan, en mayoría, los jirones de la derrota. Pero a la vez es el único lugar en que no es triste la derrota, pues el significado de las cosas, una vez frío, inerte, solo, es comprensión más que dolor. Aún más: pudiera considerarse alimento objetivo para lo que nos quede de camino.

Al poema van a entregar no su vida, sino su significado, hasta las más pequeñas convicciones, amén de los proyectos siempre inacabados. En tal sentido no es creación el poema (¡qué puede crear el hombre que no le haya sido dado!) sino análisis, elaboración, sospecha, don del equilibrio, tristeza, principio de armonía…

No: el verso no nace, despierta tan solo

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Poesía, no solo para el amor y la muerte y la resurrección del tiempo, sino también para la vasija de barro, para la retama, para las nubes más lejanas y el dolor del codo y la versatilidad de los peces y los incendios forestales…

Poesía para todo aquello que la necesite, que es todo y somos, perennes en la sombra, todos

Para adquirir este libro: La Sombra de Caín